我仿佛听到一种声音

　　2023年除夕的早晨，在寂静的小山村里我仿佛听到一种声音。

　　这声音隐隐约约，似有还无；这声音细若蚊呐，仿佛在你耳畔萦绕一刻都不曾停止，当你侧耳细听时他又消失的无影无踪。这种声音声若洪钟，仿佛是不远处寺庙的晨钟暮鼓，阻挡不住扑面而来。

　　我放弃了睡眠，用我的耳朵四下里寻找，耳朵的脚踩在清晨的乡村小路上发出很大的声响，但这样改不了那种声音，那种声音无处不在，又无时不响，似乎是病人奄奄一息的呻吟，有似乎是压抑太久的呐喊。

　　我的耳朵被安上的一对翅膀，翅膀煽动着有些清冷的空气，大山还是童年时的大山，河水还是童年的河水，他们没有老迈，但却没有了童年的厚重。望着越来越稀的炊烟，听不到此起彼伏的鞭炮声，我似乎明白了我要找的那个声音，那是年味儿奄奄一息的呻吟，那是中国文化压抑太久的呐喊。

　　是谁让我们渐渐离宗背祖，是谁把孩子锁进虚拟世界，是谁封了90岁老人的灶膛断了烟火，是谁借着乡村振兴悄无声息地逐渐消灭中华民族的根。

　　农耕从母系氏族开始养育最早的人类，农民也就是从那时起扛起了中华民族的大旗。现在却有人说:“种子自己发芽生长，农民没有用”。

　　都忘了七夕牛郎织女天桥会，却整枝玫瑰过起了情人节，卖火了玫瑰，卖火了巧克力；都忘了爆竹声声辞旧岁，却都在唱圣诞节快乐，卖火了长筒袜，卖火了圣诞树；中秋不回家团圆，却满大街装神弄鬼；端午闻不到粽叶香，却见到处处夏日祭。我们还剩下什么，我们又能给孩子们什么！

　　突然，不远处响了一声鞭炮。我坐起来等待着第二声，但迎来的是寂静，一声不吭的寂静。我担心起放鞭炮的人会不会被抓了？