父亲

　　父亲，今年阴历的六月十二，您就离开我们整整四年了。天道无情，阴阳两隔。按着家乡的习俗，今年，我们就不去您的坟前，给您祭拜了。但愿，梦中相见，如沐星河。

　　虽然，没有了那样的仪式，可您清瘦的身影，还会在我的眼前，一次次的闪过。脸上没有规则的皱纹，以及您偶尔开心的样子，早已在我们的脑海里深深的镌刻。

　　说起来，您笑着的时候，确实不多。就算拿着相机，天天跟在您的身边，也很难扑捉。就像您平常说话一样，既金贵，又吝啬。

　　大多的时间里，您总是喜欢一个人的沉默。无论是在种满禾苗的田间，还是在长满树木的原野。无论是面对一头安静的黄牛，还是看着一群行走的白鹅。

　　您总是用一颗平常心，去面对着复杂的生活。宠辱不惊，从容振作。似乎生活中的辛苦，扯碎不了您的衣衫，跋涉中的艰难，也湿不了您的胶鞋。

　　日子有时，如山间的溪水，在您的面前轻缓的流过。有时，又好似林间的小路曲曲折折。七十多年的日子啊！有着时代的变迁，更是您人生的蹉跎岁月。有多少次危及生命的风险，您都幸运而又机智的躲过。

　　您从不愿和别人坐在一起，谈论那些家长里短，更不愿意说什么好赖对错。您总是仁慈的满足别人的渴求，宽宏的应对世情的险恶。

　　踏过青山归来，您不曾和一缕春光错过。走过高高低低的田埂，您不曾和一棵稻穗失约。肩上扛着一把铁锹，您就不怕生命中的任何堵塞。手里拎着一把镰刀，你就能把整个秋天收割。

　　父亲，你和母亲一起，生养了我们兄弟姊妹五个。其中的艰辛，就不用详细的述说。虽然，您没有坐下来，谆谆的教诲。从您的身上，我们也学会了做人的品德。

　　小弟的提前离世，对您的打击最多。虽然，您都埋在了心里，可掩不住常常的失魂落魄。您的嘴角下垂，您的眼睛干涩。您看山，不再是从前的山；您看河，不再是过去的河。因为，您接受不了，少了一个人的生活。

　　父亲，如果再回到十年前，只是如果。我一定陪您再坐一次飞机，看一看悬窗下的城市乡村，江河湖泊。看一看，云雾缭绕下的别样世界。看一看，天空的高远，看一看，大地的辽阔。

　　父亲，如果再回到十年前，还是如果。我一定再陪您一起去看海，倾听浪，对风的诉说。再去看一次千年的古榕，再看一次百米的大佛。让我们共同感受，虔诚的力量，让我们一起见证，历史的穿梭。

　　父亲，如果再回到十年前，只能如果。我还会和您一起，站在南山的枫树下，感受秋天的桔红和霜染的热烈。然后，满足您的愿望，在自家的门前也栽上一棵。让山野的气息，溶进这浓浓的人间烟火。

　　父亲，如果您还站在地边，我们不会催您回家吃饭，让您安心的和森林，做一个短暂的告别。或许，对那些拔节的玉米，留下一个丰收的嘱托。

　　父亲，如果您坐在我的身边，我会给您倒一杯白酒，看着您一小口一小口慢慢的品喝。直到脸颊红润，直到打开陈年的往事，晾晒您高尚的品格。直到情至深处，说起我那含辛茹苦的爷爷。

　　父亲，您临走的时候，瘦的只剩下一身的骨骼。也许，您很痛。但，您一直忍着。渐渐模糊的意识里，泪水早已干涸。握着您的手，看着您惨白的面容，我只能倾听，内心的碎裂。

　　父亲，站在您的坟头，我不知道，泥土中的您是冷是热。只希望您能轻轻松松，不再承受太多的负荷。我们也会努力，把每一天，都过的像您期望的那样，平平安安，快快乐乐。

　　父亲，我望着天的时候，您，也一定在看着我。